Это просто Вьюи блог

Я весь растрепанный, побитый, пропахший сигаретами, с дрожащими руками превращаюсь в щенка, перед которым не может устоять ни одна проходящая мимо девушка. Они поддаются моим невероятно грустным глазами, а я поддаюсь их ласкам. Все идет хорошо, только до тех пор, пока я вновь не вспоминаю о своей потерянной хозяйке и не начинаю выть на луну. Тогда милая девушка прогоняет меня, и я снова плетусь в толпе людей за той, которая решила накормить меня.
Если у вас есть идеал, а он у вас сто процентов есть, ни в коем случае не ищите его в реальности, пусть остается в мечтах, потому что самое ужасное, что может быть – это встретить его.

если можно будет прижаться к тебе плечом,
посмотреть в ладони и свериться, перепроверить.
и молчать-курить, и курить-говорить. ни о чём.
закрывать за тобой чужие входные двери.
чай заваривать трижды один пакетик, ролтон тоже.
целоваться у входа в метро или выхода в город.
оставаться запахом снега с дождём на коже
и холодные руки (позлить) запускать под ворот.
разливать по глазам и муть и солёный блеск,
расстояние мерять дыханием сбитым в нос.
собирать неровные цепи твоих колец.
выжидать движения губ и маршруты слёз
по щекам, по шее - реветь изо всех (не сил) .
по карманам попрятать огрызки зажёванных фраз.
если можно, то я б у тебя кое-что попросил,
вжав, вдавив ком в горле и сердце на счёт, на раз.
если можно будет прижаться к тебе спиной.
металлическим зёрнам слепиться в один негатив.
если можно будет остаться сейчас с тобой,
я возможно почувствую даже что всё ещё жив.

что это за мания такая - писать предсмертные записки? сколько их уже у тебя? за сотню-то точно перевалило. и главное хоть бы одна попыточка, самая незначительная, малюсенькая, да хоть намёк. нет - напишет и идёт спать. или чай пить. это что, какая-то форма протеста или новый литературный жанр? я не подталкиваю ни к чему такому, я очень даже рад, что с тобой всё хорошо, но это ведь бред. ты хочешь кого-то напугать? разжалобить? или это так, на всякий случай? тогда пиши их каждое утро, как проснёшься - вдруг чего произойдёт, а то никогда же не знаешь. я даже не могу систематизировать этот процесс: ты их пишешь по чётным числам или когда дождь идёт? от чего вообще это зависит? где связь? может ты их копишь, чтобы потом разбросать по городу? очень неплохая идея, если так. только подпиши тогда разными именами для правдоподобия. я вот сколько ни читаю, всё поражаюсь их разнообразию. то один виноват, то другой, то вообще никого не надо винить. это даже несмешно уже. хотя нет, смешно. какие-то у тебя странные эмоциональные выплески. может ты их на заказ пишешь? "алё, вы ещё этим занимаетесь? - да, конечно. 15 рублей за слово. вам гневную или жалостливую? - мне вот, чтобы на слезу пробило. как-нибудь попроще, но чтоб за живое задевало. - тогда 20 рублей слово" так чтоли? не молчи. что ты молчишь? это паталогия. в жизни такого не видел. ну я ещё понимаю когда в первый раз, во второй, но столько! ты маньячка какая-то. это кощунство, понимаешь? это нигде не написано, конечно, что нельзя, но так а кто бы мог предположить, что можно заниматься таким идиотизмом? вот что это? уже и в стихах пошли?! а ты растёшь, подруга! развиваешь талант, так сказать. не стоишь на месте. что, со всеми попрощалась? или это не конец? штук десять-то ещё набросай, у тебя неплохо получается. а кровью? нет таких? очень зря - это многих впечатляет. если жалко руку, порежь ногу, да вон хоть коленку - длинную просто не пиши, можно же и в три слова уложиться. мне, конечно, говорили что ты сложный человек, но такое… это надо было додуматься, прийти к этому, морально дорасти до такой стадии. скажи, на тебя что-то типа вдохновения находит? творческие муки или вроде того. нет? что ты всё молчишь? мне же правда интересно. нам всем интересно. не молчи. эй… не молчи, говорю. ты чего? что с тобой?

" алё, скорая?"

да что она может? размазать меня каблуком,
пусть не всего целиком, но хотя б ладошку.
замахнувшись пустой бутылкой, а то кулаком,
слышишь "женщин не бьют". ну не бить же её понарошку.
да и что она может? дверь не открыть с утра,
заплевав меня бранью так, хоть святых выносите.
а потом очень тихо спросить где я был вчера.
и подруг умолять, утопая в слезах, "спасите!".
там у них на меня ряд претензий и характеристик.
может, даже уже завели с фотокарточкой личное дело.
но ни одна не допустит случайной мысли,
что такого она-то как раз ждала и хотела.
да и что она может? надо её пожалеть.
пусть не очень, конечно, но можно хотя б немножко.
ведь в конце-то концов я могу это всё потерпеть
в оправдание факту, что и люблю понарошку.

Девочка моя, ты знаешь, я даже никогда не мог подумать, что когда-нибудь окажусь вот в этом тупике. Представь себе - грозный рев машин и троллейбусов, а люди несутся куда-то мимо тебя один за другим неудержимым потоком пороков и звериных оскалов. Их лица подсвечиваются дьявольскими огоньками в глазах…

Надеюсь, ты никогда не увидишь этих лиц. Чуть-чуть зазевался – и вот тебя уже сожрали. Чуть зазевался и – «на, сука, под ребро пером.» Наверное, сложно объяснит всю ту колючую боль, которая проникает в тебя от их ухмылок. Хррр. Такое чувство, что кто-то копается у тебя во внутренних органах своим острым взглядом, как укус змеи действующим – сразу и наверняка. А ты стоишь и тянешь дым из той палочки, где на одном конце огонек, а на другом самоубийца. А на другом конце – ты.

Жалко, что я пишу это позже. Уже после капельниц. Уже после промываний. Уже после горы препаратов. Уже после купаний в проруби. Сейчас говорить обо всем этом как бы уже нечестно. Сейчас температура тридцать восемь и нет желания наружу. Сейчас тихо и пусто. Сейчас голова на месте. Сейчас не больно. Сейчас пульсирующий бит несет по венам чистую кровь и небо – наполовину чистое, наполовину мрачное, а весенние деревья, улыбаясь, шелестят ветром – помнишь? Может еще? Заходи малыш в царство смерти… Не боишься вечности наедине с собой?

удивительная агрессия обрушилась на мою милую улыбку вчера в супермаркете.
завидев одну свою знакомую, украшенную георгиевской ленточкой и полторашкой разливного пива, я поздоровался и, указав на символичную ленту, поинтересовался:
- мм, отмечаешь?
на что получил изумительный ответ, вывалившийся из озлобленного лица прекрасной любительницы пива:
- у меня, вообще-то, ДЕД!

правда? охуеть! ребят, у всех. наверное, деды, да?
а она такая вот молодец, раз в год, в обнимку с пивом, отдает дань памяти, сидя на лавке площади и глядя на ниебически крутой салют. а я такая козёл тычу в нее своим кривым пальцем и говорю глупости.

тех, для кого 9 мая - действительно праздник, можно по пальцам пересчитать и с каждым годом их все меньше. а для нас с вами, дорогая мОлодежь, 9 мая - очередной повод выехать с друзьями на шашлыки и пожрать пива. и не надо сейчас возмущенно таращить глаза в монитор, ладно?

быдлостаи, текущие с площади и швыряющие пивные бутылки во все возможные стороны, лишний раз подтверждают то, с каким трепетом все относятся к дню победы.

мальчики и девочки, зайчики и белочки, будьте умничками и не делайте друг другу говна - тогда и наступит мир во всем мире.

а может быть ты охуела, а я не знаю,
желаю тебе быть порезанной в стрелке трамвая,
в котором поеду в девять утра на работу,
рисуя в блокноте скрипичный, басовый и ноты.
а я их тебе посвящу - ничего не бойся.
при встрече только попробуй скажи-дотронься!-
скрещу с указательным средний при клятве в вечной
любви..или как она там…? типа "время не лечит"…
ты что, мне поверила, дура? тебе пятнадцать?
да вроде бы взрослая девочка - чё ломаться?
да вроде бы знаешь меня как свои пять пальцев.
с такими, как я, надо сразу при встрече прощаться.
но может быть ты охуела, а я не знаю.
но я тебя сразу за всё наперёд прощаю!

моя собака лучше чем ты. без лишних вопросов
она мне тапочки тащит, молчит, отзывается сразу.
она стабильна в своём отношении и серьёзно
воспринимает мои слова и мои приказы.
моя собака лучше чем ты. она не считает,
что я мудак, долбоёб и веду себя неприлично.
и смски мои она никогда не читает.
и почему пахну виски ей тоже, поверь, безразлично.
моя собака лучше чем ты. и в каждой женщине,
которая смотрит мне вслед, не узрит проститутку.
и она не бросает в меня ни слова, ни вещи.
и ещё ей не кажутся глупыми все мои шутки.
моя собака лучше чем ты. и она не видит
только придурка в моём самом лучшем друге.
моя собака лучше, чем ты. и если обидел,
прости, дорогая. опять укусила, сука!

твоя кожа уже отшлифованна майским солнцем.
переносица - сотни бледных созвездий веснушек.
я решил не носить по дому футболки и кольца.
я решил тебя больше не слушать и стало лучше.
я сдаю на права, научился не хлопать дверью.
твои старые песни о главном уже не в моде.
на вопросы о том, кто спит у меня в постели
жди ответов в июльском номере на развороте.
моя кожа уже не чувствует этой боли.
пусть тебе наконец хоть кто-то заточит ножи.
пока я гоняюсь за ветром по дикому полю,
ты лежишь, свесив ноги над пропастью и во ржи.
твоё первое слово давно ничего не значит,
став прогорклым осадком на мутном стеклянном дне.
за тобой остаётся последнее. будь помягче.
потому что его ты скажешь не мне. не мне.

она до сих пор гордится своим первым местом
в конкурсе юных чтецов среди школ региона.
она бы вполне могла стать завидной невестой,
если б не скверный характер и не выебоны.

она до сих пор не совсем понимает кто я.
и забывает, что ей давно не семнадцать.
степень её откровенности напрямую зависит от качества алкоголя
и количества тоже. а кто бы мог сомневаться?

она до сих пор уверяет меня в обратном.
а я до сих пор остаюсь складным массажным столом,
обитым искусственной кожей со следами губной помады.
а в ливень ещё бываю капюшоном или зонтом.

она до сих пор считает меня ребёнком,
руки которого пахнут жидким мылом и табаком.
мы могли бы с ней стать чемпионами по пинг-понгу.
только мы, к сожаленью, играем вовсе не белым мячом.

завтра я буду идеальным. без щетины, с чистой шеей и без единой умной мысли в голове…

отрубите мне голову, подайте ее со сливочно-грибным соусом, долькой лимона и веточкой мяты.
я уже повторяюсь. ладно. ты потерпишь.
я многое готов отдать за спокойствие, в котором мне не будет скучно. оно еще не родилось на свет. или умерло, не дождавшись меня. бродило под дождем, с зонтиком. думало. а потом тихо умерло. просто так.
а я тут. ей!
что мне отдать? что отрезать от себя? может быть, отрезать руку? и кровью нарисовать картинку на стене - маленькую и до безобразия некрасивую. может, хуй, может секс, может солнышко и цветочек?
может, вынуть глаза? положить их на полочку, пусть смотрят. спокойно и без права голоса.
ты, может быть, хочешь меня успокоить? может быть, ты сейчас капаешь валерианку в стакан? кап-кап-кап - по числу моих дней рождений? ладно. я выпью то, что ты мне тут накапал. сморщусь от остроты, горечи. может даже выступят слезы. ты смахнешь их с моего лица. я перехвачу твою руку и поцелую в запястье. ты знаешь, вчера я тебе изменил. да. вчера я тебя предал. да и сегодня тоже.
и ты уйдешь, раненный, как будто немножко порезанный, как бумага. ты будешь оставлять за собой капельки крови, по одной на шаг. ты будешь, может быть, плакать. может быть, ругаться, как сапожник. не важно. ты купишь водки. напьешься и завтра тебе будет плохо. болит живот? опять?
может быть, мы даже замнем это как-нибудь. может быть, мы помиримся, хотя вряд ли. я буду чуять за собой вину, у нее такой резкий запах. такой противный, аж выворачивает.. не знаю, чувствуешь ли ты его?
может быть, это никогда не закончится, может быть, закончится завтра, когда я попаду под машину. может быть, ты попадешь под машину.

она могла бы быть Фаиной.
и лезвием ногтей
чертить на сердце план побега
в мою холодную постель.
глотать со мной амфетамины
и виски с колой до утра.
когтями льва царапать спину
и с электричеством играть.
ловить кошмары и приходы-
всё на двоих и пополам,
чтоб разрывало от свободы,
а в полдень снова по домам.
об стены биться медным взглядом
волшебных грустных мутных глаз.
и за спиной стоять.но рядом,
так чтоб не страшно в первый раз.
и зашиваться еле-еле,
забыв о тысячах примет.
и доползая до постели
кричать что не было и нет
таких же слабых и бессильных
в своих жестоких "не люблю",
что самому себе противно,
когда со стороны смотрю.
а я ведь мог бы быть хорошим
и нервы покупать в прокат.
но вряд ли сдамся, вряд ли брошу.
уже привык и даже рад.
она могла бы быть Фаиной,
но в сотнях мёртвых двойников,
не видит, что ей дышит в спину
тот, кто вернулся и готов.

чтобы сразу дало в голову.
я же весь соткан из золота.
и рубашки висят по-особому.
я же весь соткан из голода.
капюшон поправляю.холодно.
я же весь соткан из солода.
сотни миль по ночному городу.
я же весь из дождя.здорово.
обороты.пою шёпотом
в тишине голубой комнаты.
чтобы выла сквозь пробки скорая.
я же весь соткан из холода.