Это не твой полёт, друг

я не хочу быть свободной. всегда хочу, чтобы ты мне что-нибудь запрещал или с серьезным выражение лица говорил - ты моя, запомни. никуда, никогда одну не отпускал.

Я чту в ней таинственную деликатность, Грустно тебе, значит грустно ей, И это умение делать приятность, И этот азарт защищать людей. Она не бывает несправедливой, Не в чём не унизит тебя никогда, Ты для неё самый умный. И самый красивый. Вторник её. И её среда. Её четверг. И её суббота, Ты - это все её ночи и дни, Ах, как она любит, когда ты приходишь с работы, И вы остаётесь с нею одни! Шепчет что-то. В глаза заглядывает, Щекою жмётся к твоей груди. И так, по-ребячьи лапы складывает, Словно просит - не уходи! И столько в ней жертвенного постоянства, Так глаза её в этот момент хороши, Что свет их легко проходит пространства От её души до моей души! С.Островский "Ода собаке" 15:13 • 16.06.13

мне срочно нужен motherlode в жизни

Что бы ни случилось, пострадать — это всегда будет актуально.

Перегорело. Уже не больно. Сижу напротив, смеюсь, шучу… - Как жизнь? - Нормально - И я довольна - Давай за встречу? - Давай чуть-чуть.. - Ты замуж вышла? - Ну да. А что мне?.. - Да, ну, конечно. Что за вопрос. А помнишь?.. - Помню.. - Я тоже помню.. - Ну вот и ладно. Давай без слез. - Ты стала жесткой. - Прошло три года. - Не так уж много. - И это срок… - Сегодня жарко. - Ага, погода… - Да, очень жарко, я прямо взмок. - А он, твой этот… - А, ты о муже? Хороший парень. - А он…какой? - Как муж - он лучше, любовник - хуже. - Зато надежный и под рукой. - Такой как надо? - И что такого? - И даже любишь сильнее чем?… - Ты разве знаешь такое слово? А если знаешь, тогда зачем… - Ну да, конечно. Прости. - Не надо. Перегорело…Одна зола. Но только, знаешь, я встрече рада. И даже лучше, что я пришла. Теперь я вижу: перегорело. А ветер пепел уносит вдаль. Не шевельнулось, не заболело. И я спокойна. И мне не жаль. Как ты уходишь, ссутуля плечи.. Как в черно-белом немом кино. И все же грустно от этой встречи. Перегорело, а все равно…

знать, что человек по мне страдает, писать ему, разводить на откровенные разговоры, а потом не отвечать, это так, блять, в моем стиле.

Называть своего парня мудаком - самый убогий и бесконечно уебанский мейнстрим

И он пишет тебе: «Прости.

Не случилось, хотя могло.

Я планировал погостить,

А прощаться не так легко

Как хотелось бы… И потом,

Видеть слёзы - страшнее пуль.

Ты останешься жить с котом.

Я привыкну любить июль…»

Наш единственный месяц без:

Обязательств, иллюзий, лжи.

— У меня на груди надрез… -

Издеваешься? … Покажи.

Что показывать? Полоса…

Две полосочки. Тронешь – кровь.

Ты читай по моим глазам,

Перечитывай вновь и вновь,

То, что шёпотом и в ночи.

То, что сродни нательный знак.

Я повесил на гвоздь ключи…

Ты - святая, а я дурак…

С самого детства мечусь между девичьим "я хочу всем нравиться" и простым житейским "вы все тупые бляди".

Твои губы со вкусом медовых пастилок и вишни, И до тебя эти самые плечи никто так не обнимал. Я совершенно точно за тебя бы вышла Если бы ты когда-нибудь, да позвал.

Нет уж, по мне, если девушка тебе нравится, сразу забирай у неё паспорт и женись. И не слушай бредовый текст, который она при этом выдаёт. Пусть следующие двадцать лет разбирается, любит она тебя или нет. Загублена у неё жизнь или нет. Авось к внукам разберётся. Женщины обожают ковыряться в себе.

— Дмитрий Емец, "Мефодий Буслаев. Книга Семи Дорог"

Жалуясь на свою девушку, представьте, сколько парней мечтают быть с ней.