вдребезги.

Пожалуй, они правы, помещая любовь в книги.
Пожалуй, только там ей и место.

Уильям Фолкнер

Ты нужен там, где ты сейчас.
Происходит только то, что
должно происходить.
Все начинается вовремя.
И заканчивается тоже.

harukimurakami1, привет) не уходи, я тебе рада же!)

Кто-то умирает под музыку,
а кто-то только благодаря ей может жить.

этот тупой, обидный, паршивый момент, когда все друг с другом общаются, а ты стоишь одна с телефоном где-нибудь в углу
ахуенно весело

мне нравится мое одиночество.
я никогда никого не подпускал близко,
все финтил да увиливал.
конечно, я изображаю теплоту и дружелюбие.
но внутри меня всегда было пусто.
никакого сострадания, только небрежность — и так всю жизнь.

с ума щас съеду.
за мной следит nikogo-ne-love. Вы представляете?
Спасибо:*
Охуенный блог же.
Не уходи от меня, я так-то нормальная)

Иногда появляется такое ощущение, будто ты не там, где должен быть. Как будто ты потерял себя и не можешь найти.

я хочу тебя забыть,
но, увы, не получается

вся моя жизнь, черт возьми,
с тобой пересекается

Снова погружаюсь в одиночество,
и от одной остановки до другой, целая вечность.
Музыка уже не лечит,
руки все так же холодеют.

Ну за что это мне?
почему каждый раз выпадает такой шанс мне?

Вечно быть не счастливой
и дарить счастье тому, кто обречет меня на вечные мины.

Прости меня, мама, что я далеко не золото,
Что редко пишу и сплю по утрам в автобусе,
И жмусь по ночам к тому, с кем темно и холодно,
А днём не найду себе места на этом глобусе.

Прости меня, мама, за резкое нетерпение,
За то, что я стала пугливая, несерьезная,
Всё знаю сама и с твоим не считаюсь мнением,
В проблемы зарытая, злая, почти стервозная.

Прости меня, мама. Ни денег, ни слов, ни вымысла.
И нечем гордиться, и вовсе нельзя похвастаться.
Вся радость твоя в соленое горе выросла
И глупым ребенком приходит к тебе расплакаться.
Ирина Кот

я невыносимо по ним соскучилась.
сижу сейчас, плачу.
не хватает.
всё думаю, где они. как они, что они, с кем они.
Аманда. Мама. Дарси.
нуёбаныйтынахуй.

за окном идет снег, светят фонари.
вроде все по душе, но режет изнутри,
и эти будни- от субботы до субботы
а я все жду того самого, а не кого-то.

он выглядывает в окно.
- оого, – говорит, - там темно.
- так ведь ночь, - говорю, - это нормально.
- ура, - говорит, - значит, нам пора в спальню!

а я думаю: «что он имел в виду, когда говорил «нам»?
мы же засыпаем, вообще-то, по разным городам.

Мы с тобой лживых любим
До простых нам и дела нет.
Мы их жизни нещадно так губим.
А они возле нас ждут о чувствах ответ.

Эти под ноги счастье готовы бросать.
Мы ж по их головам до цели, хребты им ломая.
Мы таких ни когда не будем в ночи ожидать.
а они - руки в кровь, от любви к нас страдая.

Почему, почему, объясни, ну молю,
Мы по хуже хотим, по наглее?
А в итоге одна я, как прежде, стою.
да и боль с каждым днем все сильнее.

Аня Зубарева