Прости меня, мама, что я далеко не золото,
Что редко пишу и сплю по утрам в автобусе,
И жмусь по ночам к тому, с кем темно и холодно,
А днём не найду себе места на этом глобусе.

Прости меня, мама, за резкое нетерпение,
За то, что я стала пугливая, несерьезная,
Всё знаю сама и с твоим не считаюсь мнением,
В проблемы зарытая, злая, почти стервозная.

Прости меня, мама. Ни денег, ни слов, ни вымысла.
И нечем гордиться, и вовсе нельзя похвастаться.
Вся радость твоя в соленое горе выросла
И глупым ребенком приходит к тебе расплакаться.
Ирина Кот