анют

мне, наверно, пора состариться
и на пенсию выходить.
если девушки лет с тринадцати
говорят, что умеют любить.

мне, наверно, пора расплакаться
и не верить, что правда есть.
если девушки лет с пятнадцати
постоянно теряют честь.

мне, наверно, пора в подвал уйти
и сидеть до конца своих лет.
если девушки лет с семнадцати
говорят то, что жизни нет.

мне, наверно, пора удариться
головою и долго бить.
если девушки лет с тринадцати
говорят, что умеют любить.

я предполагаю, что я старомодная девушка. я предпочла бы парня, который приглашал меня на свидания, открывал мне двери, делился конфетами и бросал в меня попкорн, когда мы смотрели бы фильмы. потом мы гуляли бы в парке, смотрели на звездное небо ночью и говорили. в конце концов он настойчиво попросил бы меня быть с ним. а если бы я отказалась, то добивался бы до последнего. я имею в виду, что это ведь более привлекательно, чем прямо спрашивать: "эй, будешь моей девушкой?" я предпочла бы что-то милое, старомодное, что-то, что идет из сердца парня, но только для меня.

а ты помнишь, как всё начиналось?
ты брал меня за руку, я улыбалась.
долго ругались, злились-
потом обнимал, и тут же мирились

Я поняла. Ты похож на пирог. Пироги они такие разные, но снаружи красивые и аппетитные всегда, а вот начинки не всегда удачными бывают.
Ты очень красивый пирог. Пахнешь вкусно. Тебя хочется, но, знаешь, ты как пирог с морковью. Это, наверное, самая неудачная начинка для пирога. Даже его красота не перебьёт вкуса. С этой начинкой просто невозможно смириться. Вот когда я поняла, что ты пирог с грёбаной морковкой - стало обидно. Плакать захотелось даже.

А я думала, ты вишнёвый

в твоих глазах я вижу мир
из твоих уст я слышу море
у нас все будет хорошо
ты только будь со мною

без слов ты скажешь мне глазами
закрыв глаза услышу я ушами
о чем ты думаешь сейчас
ведь сердце говорить умеет

в твоих объятьях я лишь твой
а без тебя я сам не свой
ты та, которую я ждал
всю жизнь я без тебя скучал

Вчера позвонила тебе. Вроде неплохо поговорили. Но эти паузы между каждым сказанным словом. Холодные. Шуршащие. Убивающие всякую теплоту в сердце. «А я уезжаю…» – «Надолго?» – «Не знаю. Пока не знаю…» – «Наверное, так будет лучше, родная…» – «Я тебе уже не родная… Скорее всего…» – «О, не начинай!» – «Нечего начинать… Ты там береги себя…» – «Буду. И ты… Во сколько улетаешь?» – «Какая теперь разница… В 14:10. Из Домодедово…» Зачем я аэропорт-то назвала? Все еще надеюсь, что ты примчишься, прорвешься сквозь все контроли, закричишь: «Вернись!» Как в романтической картине. Обнимешь меня, и мы вместе порвем билет…

надеюсь, тебя всё устраивает?
если что, то меня нет.
дела хорошо, рада, что тебе "ясно",
зря написала привет.

глупо возвращаться в прошлое,
с воспоминаниями встречаться рассвет.
как ребёнок, болела тобой,
ты оставил во мне свой след.

любила/не любила не знаю,
для меня самой это секрет.
это странное чувство
и совсем не счастливый сюжет.

надеюсь, тебя всё устраивает?
если что, то меня нет

распечатать твои смс и читать перед сном.
я, наверно, сорвусь, прилечу к тебе первым же рейсом.
не могу больше быть в этом городе полупустом.
все болит. изнутри и снаружи. побудь мне компрессом.

и миллионы твоих сообщений не смогут одно:
заполнять пустоту и нехватку тебя в организме,
потому что к полуночи ты где-то там, далеко,
а друзья обвиняют меня в темноте, пессимизме.
а друзья? эти стены, цветы, что еще не завяли
эти клавиши, будь они прокляты, этот экран
и никто не поймет, что меня довели. я на грани.
что вся жизнь, это в принципе - наглый и грубый обман

Помнишь? Нам было хорошо вместе.
Просто, как в детстве, когда не нужны роли.
Обниматься на улице, дома или в подъезде…
Разве важно для тех, кто друг к другу нашел пароли?

А я даже не думала, что это может закончиться.
Резко и навсегда, как будто бы кто-то сглазил.
Немного болело. Сегодня закровоточило.
Не верю, что больше не в поле твоих фантазий.

Я, честно, не знаю, чем это можно вылечить.
И не уверена, что мне это необходимо.
Я могу из любого города тут же вылететь,
Если в трубке озвучит голос твой моё имя.