Не блюдце. Не разобьюсь.

Близкие люди не говорят: "как хочешь", и не отпускают.

♥.Уважаю таких мужчин. Которые с одной. И до конца. До
последнего вздоха.♥

Умение прощать - свойство сильных… Слабые никогда не прощают…(с)

мы будем дружить.
все без всех могут жить.
утро вдоль позвонков сутулой спины дорог.
как признаться самой себе, что ты мне дорог до судорог?
самолёты внутри атакуют сердечный клапан. не заглушить гул.
я без тебя неделями не смогу.

просыпался октябрь. целовал молодые губы слепых рассветов.
живу одинокой бескрылой птицей. ампутированной планетой.
питаюсь кофе и снами от молока и снега белесыми.
в бледные кудри вплетаю цветы и заплетаю в косу их.
меня уже не касается, что ты касался моих слабостей и волос.
скажи мне, что все не кончилось,
просто стало совсем другим.
октябрь мне всю спину разлуками будто розгами исходил.
я молчу оттого, что голос застрял занозой. стоит поперёк груди
сентябрь с неделю назад закончился, а меня так никто и не разбудил.

в этом холоде крылья опавших листьев штурмуют окна.
слышишь ты - мне здесь чудовищно зябко и одиноко!
иней сухой тоски ложится на полупрозрачные веки.
да простит мне бог, что я так
безбожно скучаю…
по человеку.

Я люблю/не тебя.
Ты давно уже бывший. Потерялся еще в апреле.
Но тебе не понять, что за муха меня укусила.
Что не стих, то: “Родной, я дышу без тебя еле-еле”.
“Приходи”, “приезжай”, “приводись” в каждом третьем просила.

Ты давно уже бывший. И сейчас далеко от марта.
В моем сердце сидит занозой любовь к другому.
Не звони. Не пиши. Удали мои метки на картах,
смс-ки, звонки, адреса. И не жди возле дома.

Ты давно уже бывший. Сентябрь позолОтит воздух.
Забывай. Выдыхай. Пусть я стану коротким: “Было”.
Возвращать не пытайся. Поверь - уже слишком поздно.
Я люблю.
Не тебя.
Я тебя никогда не любила.

солнце хромает по небу
с лицом покалеченным.
на самом деле ничего и не было,
сказать нечего.

а был ли мальчик? а мальчик был
безверьем болен неизлечимо…
не знаю. может быть, и любил.
себя – в огромных глазах любимой.

внутри
меня
омертвело
море.

и сердце бьётся о стенки рёбер,
как рыба в поисках кислорода.
к кому прибиться?
куда деваться?..

часы прощёлкали 00:20.

меня находят больной, раздетой до самых внутренних многоточий,
недорифмованной, недопетой, недокричавшейся что есть мочи.

Точно пулями в подреберье,
Кулаками под самый под дых…
Не хватает мне сил и времени,
И я требую перерыв.

вечным камнем памятников
в выходящем из комы сквере
замерзли несчастных лица.
лица тех,
для кого не открылись двери.

под язык щепотки
шёпота и соли.
я питаюсь током
оголённой боли

я море. меня волнует любая мелочь
каждое слово, намек или движение
чтобы узнать глубину мою мало смотреть
необходимо полное погружение

и есть чувство, из-за которого
ночами не сплю.
и ты знаешь,
я принимаю анестезию
и… снова жду

Счастье мое, а что, если птицы тоже поют от боли,
Если все их диезы – зашитые в рифму бемоли;
Что делать со светом в глазах у героев трагедий,
Как быть, если шторм – это просто скучающий ветер,
А легкие вместо воздуха полнятся морем?