Ты перебираешь клавиатуру,
будто чьи-то волосы, или шарф.
Строила планы, строишь больную дуру,
Почему ты не можешь собой дышать?

Ты же пахнешь краскою типографской
И духами, прихваченными с собой
Из восьмого корпуса, по-дурацки
Кем-то там оставленными. Совой,

Совы пахнут синим экраном, кофе,
Или обжигающим каркадэ,
Тополиным пухом на теплой кофте,
Пристающим намертво, как и ты.

Потому, как прощения, просишь встречи,
Как глоточка свежести - это так.
Зная, что и этот - не безупречен,
Отбиваешь свадебным маршам в такт.

Потому ты тыкаешься в плечо им,
Разлитературиваясь навзрыд.
По ту сторону провода твой Печорин
Разжигает где-то в тебе костры.

Ты всегда влюбляешься в фаталистов,
Без материального и души -
Перед самым рассветом темно и мглисто.
Но пока умеешь дышать -
дыши.

(с) Стефания Данилова