Так отчаянно хочется только писать и любить. Писать о том, как можно любить, любить то, о чем можно написать. Хочется иметь этот чертов-проклятый-прекрасный литературный талант, что бы хоть слово, ну хоть слово бы тебя не поводило. Потому что подводит все, и ты подводишь, и уходишь первая, недожидаясь, пока уйдут, и не приходишь куда-то, боясь прийти раньше. И так хочется уметь сказать о себе, о жизни, большей частью своей жизни, но и обо всех, обо всем. И сказать что-то важное, и такое огромное, такое, такое общее, что бы для всех, что бы вырваться за эти границы как финишную ленточку пробежать – не заметив. И пусть граница эта окажется такой же преодолимой и тонкой, как эта ленточка, пусть долгим и сложным будет только путь до нее. И любить хочется самозабвенно и честно, и открыто. Может быть и не ждать любви в ответ. Любить как писать, любить сам процесс, а не отзывы критиков, и любить для того, что б любить, а не для взаимности. Любить от счастья, от возможности выбора, от своего желания! Любить достойно, любить безумно, но не болеть этим своим достоинством и безумством. Что бы не уметь объяснить, что бы не знать, как сказать. Сверх всякой меры, как солнечный свет, как дождь весной, как ночной мокрый асфальт, как фонари зимой, как бег, как молчание, как быстрая езда на машине, как велосипед с горы, как музыка вдруг, как звезды, как вода!…

И не уметь сказать об этом, но чувствовать это, чувствовать это до конца и считать этот лучшим