"Детка, это всё из-за тебя".

Я не несчастлив. Несмотря на то, что я никогда и не был счастливым, несчастным себя назвать язык тоже не поворачивается. Для счастья или несчастья нужно обладать колоссальным эмоциональным фоном, а моего скудного запаса хватает только на перманентную скуку и агрессию (да, они умеют сочетаться, от этого никак не проще).

Девять лет. Будет десять и одиннадцать тоже. Одиннадцать месяцев в году у меня получается об этом не думать.

С тобой мне тоже стало бы скучно. Или тебе со мной. Или нам обоим. Но как эмоциональные калеки мы протянули бы дольше, чем я со всеми своими попытками за эти годы.

Меня выворачивает наизнанку мысль, что в моей жизни задержится кто-то дольше, чем на пару дней или недель. С каждым годом я всё больше убеждаюсь в том, что люди абсолютно одинаковые. Так к чему тратить время, если итог один — скука и пустота? Я давно не испытываю лаже кратковременной эйфории, но умело притворяюсь. Потому что не поймут. Даже я сам иногда себя не понимаю.

Я достиг совершенства в имитации эмоций, научился понимать в каких ситуациях требуется улыбаться и много времени потратил на то, чтобы улыбка не выглядела как приклеенная к холодному безэмоциональному лицу. Я не научился сопереживать, но хорошо умею понимать какой реакции ждут от меня и выдаю её. Иногда.

Я бросил курить так легко, будто никогда этого не делал и уже год как не испытываю никакого желания закурить. И запить. И ещё чего похуже. Из вредных привык я позволил себе оставить кофеин, да и то — по инерции, чем по тяге.

И я даже не был у тебя на кладбище. Даже не знаю почему.

До следующего года, детка. Надеюсь, в аду тебе веселей.