вроде всё норм, и чувствую я себя хорошо, но прям вот сейчас я в каком-то разобранном состоянии, и все мысли и слова, всё главное, что я должна принести человеку, и положить на стол, как артефакты, которые я выковыривала, всё как будто рассыпается на кусочки, на гальку, и перестаёт иметь смысл.
это знакомое чувство.
переживать плохое внутри легче, чем этот опыт выносить во вне, но ведь надо, надо это всё проживать. не могу возвращаться назад, что бы сделать это- возможно, так устроена моя психология. зачем идти назад, где было плохо и больно? что бы показать это кому? тому, кому всё равно? кто не может просто по своей природе тебе ничего дать?
что бы что с этим сделать? ходить по экспертам с этой котомкой? что бы что?
я чувствую себя лучше, чем за многие годы, но у меня ничего нет, кроме воспоминаний о том, что мне было плохо, и я чувствую потребность оплакать это и совершенную бесполезность этого действия, как если бы я оплакивала смытый прибоем песочный замок.