Нет в ней пряности, нет излишества,
Нет ни дьявола в ней, ни ангела.
Отчего ж я прошу Всевышнего,
Чтоб она на меня хоть глянула?
Вот обычная — скажут с улицы.
Ни романов, ни драм виновница.
Отчего же, когда она хмурится,
Мне темно так вокруг становится?
Неприметная, щечки, плечики.
Волос — осени цвет, полей…
Майка тёртая, юбка в клеточку,
Отчего ж я грущу о ней?
Окружён же другими уймою,
Всё не то, все равно нулю…
Отчего ж я о ней всё думаю?
Неужели её…
