Здравствуй, мой босоногий, славный, красивый сын.
Я пишу тебе из страны, где медведи – с шерстью из золота, а люди - в панцирях и доспехах, так боятся, чтобы кто-то не ранил случайно их сердце.

Я не совсем еще понимаю их, да и они друг друга – не всегда. Люди учат здесь по несколько языков, но не могут выучить один, всеобщий, на котором говорит Жизнь. Очень немногие понимают, с чего начинается рассвет, или представляют, как вырастает дерево абрикос.
Они так умело пускают все под откос, и так искренне не понимают, как им это же удалось.

Но только мне не страшно за этот мир.
Так волшебно – я влюбился тут в девушку, которая умела лишь убирать со стола чашки (так ей казалось!). От ее взгляда каждую весну зацветала яблоня во дворе (она не догадывалась ни о чем таком).
Сидел за столом с одним старым сказочником – ты о нем тоже слышал, он пишет о море и маяках. Он рассказывает, что только, детям и создал развлеченье. А я молчу, не буду ведь говорить, сколько сотен кораблей, тысяч моряков вернулись домой благодаря тому, что в детстве читали эти сказки.

Они невероятные тут. Касаньем, вздохом, решеньем каждым преображают Жизнь.
И знаешь, решил, что я буду с ними.
Рассказывать сны, читать книжки, строить красивые дома и водопады, смеяться, прощать обиды, дарить подарки, отвечать на звонки (даже очень утренние или поздно-вечерние), следить за временем, не помнить, какой сейчас день недели, планировать поездки, пить кофе на автозаправках, слушать истории и песни, сидеть до утра на кухне, разговаривая с кем-то очень особенным и важным.
Они столько умеют чудес! Даже больше, чем мы с тобой.

Я только сейчас чувствую себя настоящим, что ли, самим собой.

(via ocharovatelna)