"Если день начинается воскресной тишиной, а вы точно знаете, что сегодня среда, значит, что-то неладно." - Джон Уиндем

Сегодня среда, конец ноября. Фразы из слов, которые я складываю снова и снова, можно складывать бесконечно, и смысл всегда будет вкладываться в них один и тот же. Я действительно много пишу «в стол», но все оно какое-то однотипное, больное и по-детски вульгарное; такое же неискреннее как я сама. Что и приводит меня в ярость, если я решаюсь что-то перечитать. С приближением декабря все больше отдаю предпочтение инструментальной музыке, помимо часов учебы она захватывает, под самый смелый марш, практически все свободное время моего дня. Слушая Gnossienne No1 Моцарта, вспоминаю наше старое пианино, на котором сестра играла, и жалею, что никогда сама этому не училась. Но это мимолетное сожаление.
Я всегда думала, что люблю сложные вещи, но сложна не вещь, а наше представление о ней, и сейчас хотелось бы мне, чтобы «вещи» стали проще и изящней. Я всем существом жажду чистоты и простоты, а когда снег выпадает чувства эти только сильнее обостряются.
По утрам ем овсянку, вареные яйца и читаю автобиографии невыносимого Фейнмана, и недоумеваю почему многие так нахваливают его, может это знание придет позже; Где-то в промежутках заканчиваю с «Этикой пыли»; после полуночи берусь наконец за «Маленького друга», последнее непрочитанное у Донны Тартт. О, она нечто особенное, заслуживает того, чтобы ее читали именно по ночам, уж поверьте.
Читаю я, на самом деле, очень мало, сижу над чертежами, регулярно спорю с профессором по истории архитектуры, хотя, казалось бы, о чем там спорить? и теряю по одной гигиенической помаде в неделю, ожидая, что вот-вот все станет гораздо интереснее.