Что, собственно, люди знают обо мне, если они мне не близки? Они судят по тому, что видят: что я проводила отпуск на Лазурном берегу и в Париже. Что я постоянно езжу в какие-то интересные места. Что моя прошлая командировка была чем-то вроде курорта. Что я, в конце концов, вечно заседаю в каких-то барах. Я не выкладываю в инстаграм фото с работы (да и нельзя), где я, как загнанная лошадь, бегаю по коридорам. И из дома, где я без сил валюсь на кровать, зная, что через час начинаются курсы. И из супермаркета, где выискиваю специальные предложения. И из ведомства по делам иностранцев, где мне однажды чуть не сожрали мозг. Кому это было бы интересно? Хотя, с другой стороны, может, люди и не завидовали бы, напиши я, как прорыдала весь вечер после того, как пациент в приступе агрессии/самоагрессии исцарапал мне руки и оставил синяки на предплечьях. А другой скатывался в бездну неотложного состояния у меня на глазах, и я ничем не могла помочь. Но это истории не для инстаграма. Это просто моя жизнь и моя работа – и я их люблю. Если подумать, то всё как бы и хорошо. Но я не хочу об этом думать. Потом. Всё – потом…