Почему-то она пишет мне именно в те моменты, когда всё в порядке. Когда я контролируют себя, когда не нужно уже на руке каждый день писать ручкой слово"дисциплина". Когда я чувствую себя хорошо, потому что иду по свой дороге.

Она пишет, и каждое слово полно фальши. Фальшь - это не ложь, это не обман, это не то, что она обычно делает со мной, это не та (не) осознанная скрытая правда. Фальшь - это и есть её исповедь. Но на ней налет такого презрения к себе, а за одно и ко всему миру. Это та правда, которую она ненавидит, но которую показывает мне, а потому ненавидит ещё больше. Она открывает её, как повседневную чушь или шутку. А почему нормально сказать-то нельзя? И всё это так бесит меня, как чеховский молоточек, который не даёт покоя, просто не даёт. Я знаю решение: необходимо стук превратить в музыкальный ритм. Но, ахах, это всего лишь фразочка из фильма и она совершенно не практичная.

В расстройстве, почти за чертой, прошу её поддержать меня, объясняю ситуацию, она говорит: "всё верно". И это, как будто кусочек апельсиновой кожуры. Она все оставила в себе, все свои догадки, чувства, советы, все внутри и она постоянно говорит, что я и так всё знаю, всё и обо всех.

—у тебя часто темнеет перед глазами?

Намного чаще, чем мне хотелось бы. В голове such a mess, и эти скачки давления вообще не ко времени. Забыла о тех, о ком не хотела забывать. Проигнорировала всех. Просто всех, и тех, кто просто отворачивался и тех, кто смотрел в глаза. Отпустила тех, кого не должна была.

—чаще, чем иногда.