в моей бухте сегодня ужасный шторм: волны точат скалистый риф.
у меня не осталось ни слов, ни форм — даже самых корявых рифм.
этот синий залив без границ и дна начинает последний бой.
я надеюсь, что, может, придёт волна
и меня заберёт
с собой.
я не вижу надежду в твоих словах,
лишь отчаяние — и то…
если леди агата была права, то не важен совсем итог,
но — умножить обиды и жуткий стресс
на большой временной объём —
счастье вряд ли кому принесёт процесс, так зачем же нам быть вдвоём?
у меня не осталось слов — я молчу, я устал от подобных войн.
у меня не осталось ни снов, ни чувств,
да и сам я уже не свой.
море ждёт меня, плачет: «твоя судьба — не оставить на тверди след»,
но застывший оскал на сухих губах — самый верный ему ответ.
волны точат мой профиль,
меняют суть,
вырезают античный лик.
я смеялся в глаза своему лицу, оказалось, что я велик.
у меня не осталось ни гордых скал, ни кораллов на дне морском.
волны прячут в глубины свой злой оскал, он безудержно мне знаком.

море мой отражает стотонный груз — бирюзовые облака,

и тогда, наконец-таки, я сдаюсь,
засыпая
в его
руках.