думала, мол, растёшь, взрослеешь, меняешься. вроде как не стоишь на месте, прямо как отец учит.
изнутри головы тебе кажется, что с тобой происходят кардинальные перемены, фантастические метаморфозы. будто вчера вечером была - грегор замза, а сегодня утром стала лучшей из всех возможных версий себя.
вот так и живёшь, не рискуя выпадать из своей вязкой полудрёмы, тягучей эйфории.

если это и есть тот самый зыбучий песок, то пусть он втянет меня через полосатую трубочку со дна моего стакана. и пусть эта трубочка окажется бесконечной кроличьей норой. пусть она будет доверху залита растворителем для масляных красок. пусть выяснится, что я - масляная краска.
несмотря на то, что вскоре меня не станет, я успею сделать вывод, что раз нора заполнена доверху, то обязательным, для выполения этого условия, является наличие низа. вдруг нора перестанет быть такой уж бесконечной. ты поймёшь это по хрусту, жжению и звону в подобающих для этого местах. а ещё ты только что забрызгала свежевыкрашенные алые розы королевы.
пусть белый розовый сад ничем не хуже, но:
-Головы с плеч!

осознаешь, что мираж вокруг не прочнее карточного домика, так что не прикасаешься к нему в надежде сберечь. но водная гладь твоих иллюзий идёт рябью и от неосторожного выдоха.
тебе предстоит

осознать выдумку выдумкой
столкнуться с правдой
постараться не оцарапать о неё руки