Когда ты прощаешься с человеком,
ты уходишь
из жизни
его или своей?
Когда ты бродишь, как бездомная, от скамейки к скамейке, ты потерялась
или потеряна?
Когда покидаешь, казалось бы, самого лучшего из людей,
эта печаль безвременна?
Когда под горячую руку подставляешь правую щеку,
это по библии
или по дурости?
Когда в голове ахинея, красный октябрь, раскол,
это юность или… хотя, что еще?
Это взросление или крайнее одиночество,
когда в предапрельской хмурости
всё чаще и чаще требуется под слёзы чья-нибудь жилетка?
Когда тебе снится безвозмедное летнее счастье,
это хороший сон или кошмар?
Когда через твоё сердце проходят толпы людей, не задерживаясь,
то ты шлюха или аэропорт?
Когда не дышится, не пишется и не спится,
это точно март.
Нет, ты не шлюха, просто со встречными пассажирами очень не повезло.
Когда обидчик не так хочет быть прощенным, как ты - простить,
это любовь или грабли?
Это почетно или печально,
когда получаешь георгиевский крест за отвагу прожить столько грустных зим?
Когда люди дохнут, прощаются по-английски,
улетают, как дирижабли,
это ты остаёшься таким отчаянно одиноким,
или ты, независимо от людей, всегда был таким?
Когда у тебя ничегошеньки нет за пазухой
и в голове -
ты либо дурак, либо тебе восемнадцать.
И хочется вечно быть столь же красивым, и чтоб так же до взрослой жизни -
космически далеко.
Только тьма безответных вопросов и на полях в тетради начёрканное “не сдаться”.
Только бурная юность всё время кипит и сбегает, как молоко.