Он не употребляет наркотики. Нет. Он не спивается. Нет. Его легкие не наполнены каждый божий день табачным дымом. Он, как маленький щенок, ищет ласки. Невольно прижимается к груди, молчаливо сидит и смотрит вдаль. Он пугается всего. Он со страхом дотрагивается до руки в надежде, что я никуда не уберу, но как он не понимает, я же никогда не позволю. Он словно пускает корни, и я не в силах что-то сломать, ведь тогда и он погибнет. Но ведь он не всегда был таким. Его шутки заставляли смеяться его друзей. У него была девушка, и он чувствовал себя счастливым с ней. Сейчас, что случилось сейчас? Я не понимаю, что произошло. Почему он становится грубым грубым? По-прежнему сдерживает себя и дает понять другим, что мат – не лучший способ выражения эмоций, но сколько еще он продержиться? Вдруг эта соломинка сломается, и вместе с ней он сам, ведь она – неотъемлемая часть его самого. Он пьет. Да. Не выпивает, а пьет. Но не спивается. Я не знаю, что будет дальше. Ему двадцать пять, но у него нет девушки. Мне кажется, и нет друзей, которые бы могли всегда поддерживать его, дарили бы ему свое тепло и свою любовь. Его окружают какие-то люди, но они не те, что, действительно, нужны ему. Они так - кучка людей, с которыми хорошо бы выпить. Я скучаю по прежнему нему, но и его нового я не брошу. Без меня он превратиться в маленького мышонка, которого будет пугать каждый шорох.