Если сжечь все, что было когда-то напичканно моими собственными мыслями, то что останется тогда от меня? Я просто живу этим. Я и дня не могу провести без ручки, пера и чернил. Я как маленький наркоман, у которого "писательская" ломка без возможности что-то написать. Мне необходимо писать, писать всегда без всяких на то причин. Ведь именно это наполняет алой теплой жидкостью мои простуженные холодом жилы. Это помогает мне выбраться из черной дыры.
Я вновь возращаюсь сюда. Мои мысли выходят из меня кислотным дымом. Я не должна об этом писать, но я так больше не могу. Не могу. Не могу. Говорят, если человек задумывается – любит ли он человека ли уже нет, любовь определенно прошла. Влюбленные люди никого и ничто не замечают вокруг себя. А я… я каждый раз улыбаюсь его глупой попытке быть незамеченным или он специально это делает? Я понимаю все. Не дурочка. Меня сводит с ума его походка. Его простота. Его юмор. Этого не должно быть. Все не так. Но разве возможно что-то исправить? Я уже поголовно утонула в нем. Чертов незнакомец. Зачем только ты заговорил со мной? Не было тебя в моей жизни и было все отлично. Зачем? Этого не должно быть. Все не так. Я предаю. Самого близкого. Из-за тебя, глупого. Ненавижу. Ненавижу. Схожу с ума. Ты чертовски мне симпатичен. Нет! Нельзя было этого говорить. Дура. Предатель. Лгунья. Может еще можно надеятся, что ты выйдешь из меня? Исчезни из моей головы, из моей школы, из моей жизни. Тебя нельзя подпускать ко мне. Я ломаю лопатки. Я приношу страдания. Пожалуйста. Я не та.