Какая же прихотливая эта штука вдохновение. Раньше оно у меня всегда было. Знайте я тот человек, который считает, что писатель рождается лишь в страданиях. Но я видимо перестрадала, у меня нет больше почвы от которой я могу отталкиваться каждый день. Мое вдохновение сиеминутно. Мне что-то приходит в голову, я начинаю писать, но затем как-то сдуваюсь. На следующий день у меня даже желания нет продолжать. Вот и разбросан мой недоталант по обрывкам незаконченных недотворений.

Я все чаще читая книгу, восхищаюсь авторами. Я поражаюсь как им хватает чего-то, что позволяет не только завершить сюжет просто до логичного конца, но еще и облечь это в богатую форму.

Самое обидное, что я и бросить не могу. Не могу остановиться. Вот висят мои наброски в папке, но меня как будто совесть перед ними мучает и я заставляю себя писать. Или наоборот, не пишу ничего и голову начинают переполнять мысли, они там как рой какой-то жужжат, мешают жить и мне становится необходимо хоть каким-то способом выбросить это. Так и рождаются эти мои недоделки.