собственное сердце стучало у меня в кончиках пальцев, когда я пыталась найти его пульс. я не могла понять, чье сердце стучит - мое или его. стучало только мое.

меня таскали по инстанциям только потому, что я не плакала, не истерила, не тупила. и да, после встречи с полицией я поняла, какой обыденностью может стать для людей смерть.

со мной боятся разговаривать люди, потому что я слишком спокойная и чересчур собранная, а еще я злая. на него, на себя, на весь мир, но на него - больше всего. а поскольку о покойнике говорят либо хорошо, либо никак, мне раз 50 сказали заткнуться.

морально отец ушел из моей жизни давно, а любить семью стал тогда, когда ему стало совсем плохо. и цинизм мой в отношении его смерти подпитал врач, который сказал, что если относиться к этому как к биологическому циклу, то может стать легче. наверное.

он умер во сне, как бывает с самыми достойными из достойных. обида во мне не дает его считать таким, но это со временем пройдет, ведь со временем вспоминается только хорошее. так говорят люди.

я буду плакать, наверное. наверное.

24.01.16.