Я охотно верю в существование дьявола и даже господа, но черпаю эту веру не из пресловутой библии, а из булгаковщины, из треклятого романа, который сломал мою жизнь также, как сломал роман о Понтии Пилате жизнь бедному мастеру. Я охотно верю в существование сатаны, который слегка милосерден и имеет свиту, но с трудом верю в существование падшего ангела, который отчего-то невзлюбил нас, обычных людей. Вся моя жизнь вертится вокруг этой бесовщины, я с легкостью могу диклимировать куски романа, абсолютно не запинаясь и не срываясь на тишину. Я - продолжение романа, продолжение той истории, которая закончилась, но совершенно не так, как мне бы того хотелось. Я вновь и вновь возвращаюсь на Патриарши пруды, переживаю гибель Берлиоза, погоню за Воландом и свитой, тот чертов бал у сатаны, где были сотни тысяч проклятых душ и снова чувствую себя разбитым, стоит закончить чтение. Я "глотаю" его так, будто никогда перед этим не читал, но в моменты душевных терзаний [вот, опять проглядывает], я даже заснуть не мог без потрепанной книги, с кучей закладок и мыслей на полях. Казус в том, что я отдаю этому роману все свои эмоции и чувства, которых у меня и без того в дефиците. Нет ничего более пропитанного моим искренним интересом, чем "Мастер и Маргарита", хотя стоит признать, что роман этот до болезненности скучен и не несет в себе ровным счетом ничего поучительного. Марго - эгоистичная и взбалмошная девица, а мастер - апатичный глупец, для которого руки по швам - абсолютно привычная поза, столь необходимая для выживания, а не жизни. Собственно, ему и жить особо не хочется и бороться за женщину, которая ради прекращения собственных мук продала душу дьяволу. Я не хочу жалеть о своей зависимости. А раз не хочу, то и не стоит пытаться разрушить то единственное, что еще держит меня на плаву адекватного существования.