когда они спят в уютных постелях, я вижу другие миры,
мешаю китайский чай, конфеты, лимонный вермут.
Атлантида встает из могил давно потонувшей земли,
и уже два часа пьяной кошкой на кухне дремлет.
когда они спят, я блуждаю по темным скалам,
исписанным кровью и терпким, как ладан, смехом,
обдираю о рифы локти и пальцы, читаю странные письмена –
в моей глотке умолкнул рык сто тринадцати тысячелетий и отозвалась
эхом
моя ненадежная, хлипкая, вечная двадцать вторая весна.

они завывают мелкими церберятами,
прячут чужие страхи и не дают дышать.
это как будто бы ты разучился плакать,
как будто бы разучился по-прежнему умирать.

горбатые волны вздулись по венам слепого моря,
пока они спят и видят волшебные злые сны,
вода почему-то в ванной окрасилась цветом крови,
как было тогда и легкие заведомо ей полны

вода заливает город – высокие многостройки, поля, стадионы, клубы,
тюрьму, сумасшедший дом…
вода Атлантиду будит и той надоели люди.

когда они спят уютно – я думаю об одном.