спустя несколько лет мы сидим на чем-то холодном, в ярком, исскуственном свете фонарей. смеёшься и говоришь, что ты уже не тот мальчик, которого я любила три года назад. - что с ним стало? - я его уничтожил. отшучиваюсь, что теперь я люблю свою чёрную юбку, в которой сижу сейчас. - эту, что ли? - косишься на неё и резко поводишь рукой. от твоей тлеющей сигареты отлетает искра и падает мне на юбку. прожигает ткань, безнадёжно испортив вещь. - именно эту, милый, - отвечаю тебе с усмешкой. мы одновременно думаем, что уничтожать всё, что я люблю - твоя карма. заставляешь эту мысль стать речью. она обречена.