Ждать. Ждать выходных, а с их наступлением понимать, что ждать в общем-то было нечего. Где бы мы не были, здесь не привыкли к солнцу. Оно не светит для нас. Оно считает нас падшими. Плотно зашторенные окна. Чопорно застеленные кровати. Здесь не спят. Здесь смотрят на часы и ждут следующего дня. Ничего хорошего не случается с такими, как мы. Мы понимаем, кто мы есть. Мы понимаем, что мы делаем. Возвращаться в квартиру осторожно. Возвращаться в квартиру тихо. Возвращаться снова и снова. Я не люблю незваных гостей. Протекающий кран. Блюз капель на поверхности раковины. Здесь словно не живут. Словно взяли в аренду на несколько часов. Я хочу упасть лицом в подушки и ждать вечность. Я так устала. И я как растерянная Маргарита, закрытая в четырёх стенах своего разума. Вокруг-всё, а внутри? Мой мастер до сих пор на стадии отречения, а пара поломанных наушников за день - слишком много.

Но кто сказал тебе, что нет на свете настоящей, верной, вечной любви? Да отрежут лгуну его гнусный язык!

Вот откуда это нытьё! От холода, скуки и греющих душу Булгаковских описаний идеальных отношений. И теперь все диалоги проходят только в моей голове, потому что он состоит из тишины и я чувствую несократимую дистанцию. Это так утомило меня, что я просто лежу на кровати и думаю над тем, что это неплохо пролежать так остаток, скажем, жизни.

"Любовь выскочила перед нами, как из-под земли выскакивает убийца в переулке, и поразила нас сразу обоих! так поражает молния, так поражает финский нож!"

—Но вздор! Лет через триста это пройдёт?

Он отрицательно качает головой, чуть наклонив в задумчивости. Я немножко разочарована.

—И что дальше?

Он не разговаривает со мной, но я его слышу. Его молчание кричит очень громко. Пронзительно. Между нами есть совсем немного, я всё ещё не знаю его. Знает ли он меня? Между нами только общий воздух, пара случайных касаний, пара случайных фраз. Он ходит тихо, почти бесшумно, лежит на полу, сидит в кресле, сидит рядом, но нарисованная невидимая линия в воздухе делит всё пополам. Его пространство. Моё пространство. Д-и-с-т-а-н-ц-и-я. Люди чувствуют себя одинокими везде. Это глубоко внутри и это не остановить. Потому что хотят? Потому что могут? Потому что жалеть себя приятно? Чертовски приятно. Умирать в собственной ничтожности. Слышать звук ломающихся возможностей. Сгребать пепел чувств. Если чувства вообще есть, если осталось что сжигать.

Сейчас я не уверена, что он остановится, если я попрошу.

С каждой моей попыткой встать и жить, я проваливаюсь всё глубже вниз. И меня не спасти. Эта боль, которую я чувствую, она уже не нужна. Эта боль уже надоела.

Расскажи всё, что чувствуешь ты. - потому что я чувсвую слишком мало. Расскажи всё, что знаешь. - потому что я выпустила нить понимания из рук.

Если бы мы встретились в другое время и при других обстоятельствах, то, возможно, ты бы мне даже не нравился. Но мы здесь. и всё расписано до каждого колкого взгляда.

Лучше не разговаривайте с неизвестными.