Ничтожный маленький Человек.

Я в прекрасном или ужасающем, называй как хочешь, музее жизни. Тут столько всего вокруг. Справа скульптуры человеческих отношений. Слева книги о их судьбах. Зал с картинами-мой любимый. Остановись перед одной. Замри. Взгляни: на ней ты, твои родные, твои друзья, твоё окружение. Ты-картина.

Наверно, такое у людей вызывает восторг, мол, смотрите, что-то про меня! Ведь я законченный эгоист, вы только посмотрите!

Смотрю, не кричи ты так. Смотрю.

Ни один из них не должен волновать мою истерзанную душу. Ни один. Как и им, мне должно быть плевать, но маленькое сердце почему-то болит. Оно плачет за каждого из них. Плачет оттого, что они растрачивают себя в скандалах. Оттого, что им всем так безразлична жизнь.

Отвечать за поступки-пусть кто нибудь другой, сегодня у нас есть дела поважней.

Помогать друг другу-извини, давай завтра, точно завтра.

Работать над собой-так сложно, займёмся этим со следующего понедельника.

А я всё стою напротив и смотрю. Кажется, что если ещё раз услышу слова "мне похуй", то лягу. Просто лягу и погибну.

Но я всё ещё стою напротив и смотрю. Чувствую как теряю себя. Теряю в себе огонёк чего-то большого и доброго.

Безразличие обнимает слишком крепко. Почти душит. Почти убивает.

Эй, безразличие, не покажешь в какой стороне дамская комната, а то меня скоро стошнит на твоё лицо.

Но уходя от картин, я прихожу к их художникам: измученные, потрёпанные, состоящие из самых угнетающих эпитетов, они не любят свои картины. Они рисовали их с закрытыми глазами. Они никогда не мочили кисточку дважды. Палитра давно треснула, а масляные краски засохли. Пьяные художники неудачных картин. Забывшие воспитать себя, они брались воспитывать свои творенья. Как это по-уродски.

За все ваши картины я бы дала по рублю. Когда определите им цену-принесите сдачу.

А они сразу в слёзы.

Да не ревите, ради бога, я бы, может, даже попыталась спасти их все, но они всего лишь красивые пустые картины, а я всего лишь ничтожный маленький человек.