Только что досмотрела "Мед в голове". Впечатления: я смеялась сквозь слезы. Сейчас вот лежу и плачу. Мне было одиннадцать, как главной героине, когда умер дедушка. До сих пор помню рассказ бабушки о том, как она пришла к нему в больницу, а врач у нее спрашивает: "Кто такие Катя и Аня?" Она отвечает, что внучки. Врач: "Он их ночью искал". Дедушка любил нас бесконечно, так сильно, как вообще только можно любить. Когда я родилась, он посвящал мне стихи. Он рисовал со мной. Он читал мне наизусть стишки про ослика и "Сказку о рыбаке и рыбке". Он загадывал мне загадки. Катал меня на санках. Играл со мной на аккордеоне. Вместе с ним я выучила все столицы мира и созвездия. Одиннадцать лет. Мне тогда казалось: я такая взрослая! А это всего одиннадцать… Всего-то. Так мало. О втором дедушке, которого тоже давно нет, я напишу в другой день. Сейчас просто не смогу, меня на части разорвет.