Читала утром какой-то невероятный поток мыслей, муторный и сбивчивый.

Он прав - это не я-я, даже больше - это ни разу не я, вообще не я.
Я хочу жить в питерском доме, в заваленной книгами комнате, где можно курить в форточку, и бесконечно ходить-ходить-ходить, впитывая в себя миллион запахов и света. Но я никогда не буду рядом с человеком, к которому ничего не чувствую, потому что это мерзко, низко и пошло, потому что это чистейшей воды обман, и его и себя.
Я оставляю все это без ответа и какой-либо реакции, потому что он меня не знает, я всего лишь текст, он видит то, что я сама позволяю ему видеть, не более. Не знает моего характера, привычек, взглядов, поведения. Не видит как я щурюсь, когда счастлива, улыбаюсь, морщу нос, делаю брови аки у Пьеро. Не слышит смеха, который смешнее самой шутки. Только тот голый остов, который я счищаю и кладу прямо ему в рот.

И здесь нет ни капли лжи с моей стороны, мне не стыдно и не должно быть, я не строю никаких далеких планов, хоть и люблю по ним жить, у нас есть один общий с Енотом на год вперед, у меня же - не далее сегодняшнего дня. Там дальше Судьба уже решит и выстроит, как все выйдет.
А сейчас есть то, что есть: страдающий незнакомый юноша пишет мне ночные сообщения, в которых просвечивает весь - вот же оно, желание быть сильным и оберегать, любовный и родной мазохизм, привычка получать тычки и подзатыльники, отдавать больше, чем брать и куча еще всего.
Я не знаю, в курсе ли он, сколько я черпаю тонкостей из одних диалогов, насколько сильно он там сквозит.
И даже пытаться не хочу убеждать в чем-то, что нормальные отношения строятся не только на отдаче, но еще и на получении, на поддержке, доверии, и т.д. бесчисленное. Я пыталась уже для Н. сделать такое необъятное, чем все закончилось повторять нет смысла.
Сам все увидит и поймет, когда придет время.

А пока я утром читаю около 30 ночных сообщений и убеждаюсь, что утро вечера мудренее. Все же люди раньше были много умнее нас.