Всё, что я тут пишу абсолютно неважно. Ты прочитаешь и забудешь, а когда тебя спросят о чём была та писанина, ты пожмёшь плечами, как часто делают люди, чтобы казаться важнее и убедить собеседника в том, что, да, вы действительно разбираетесь в данном вопросе. Вам можно верить, правда-правда, ты скажешь: “ну, о многом”. Но дело в том, что написанное здесь - ни о чем. Определяя идею, ты можешь врать себе о том, что она здесь действительно есть, как и похороненный, никем не видный смысл, но все проще простого. Здесь нет ничего. Представь пустую комнату. Пустую белую комнату. Белые углы и стены. Там стою я. Или лежу. Или как хочешь. И пишу. Потому что это единственное, что мне остается. Возможно, ты скажешь, что белые стены-это символ чего-то там, но нет. Это всего лишь стены. Всего лишь я. Всего лишь мне так захотелось.

Мои колени впечатаны в ворсовый ковёр. Чувства ко всему снижены до минимума. Но только не к тебе. Почему так несправедливо? Наверно, я бы не думала дважды и ошибалась гораздо меньше, если бы у меня был ограничитель на всякие глупости, но такой не предусмотрен.

Жаль, нельзя залесть к тебе в голову. Жаль, нельзя забрать кусок твоей души.

Твои долгие поцелуи навсегда запечатлены во мне.

Если бы мне нужно было признаться в любви, я бы отвела тебя в поле. Поля рождены, чтобы говорить о любви. Там нет ничего лишнего. Ровная полоса делящая все. Везде найдется поле, которое ждет вас. И, возможно, там вы почувствуете себя целыми.

Твоя рука случайно задевает мою и ты без умолку говоришь о неважном.

Ты очень красивый.

Прости меня, пожалуйста.

Давай ляжем под злым, горячим солнцем около дома. Я расскажу, что значит для меня твоё присутсвие рядом.

А пока меня убивает воображение и твой запах. И твои мысли, пропитанные забавой. Твоя забава - моё большое смачное счатье. Все мои чувства на кончиках пальцев. Ты знаешь об этом, конечно, знаешь. Но по правде говоря, я не знаю тебя. Пытаясь, растянуть до безобразия наши моменты, я осталась в них навсегда.