"На пути столько заманчивых станций, кажется, что только на минутку зайдешь отдохнуть, а там не хватит силы выбраться на настоящую дорогу, махнешь рукой и останешься"
Марина Цветаева

Вот этого я и боюсь, боюсь и не вырваться, а если вырвусь, так остаться на первой же станции, не найти себе места, не успокоиться.
Я читаю русскую литературу и ужасаюсь просто, вы представляете себе как это, очнуться на смертном одре, когда тебе полшажка осталось, вот-вот и там будешь, а ты вдруг только-только глаза продрал, посмотрел на себя, на свою жизнь и словно шепчет кто-то, кто внутри тебя мол а что все это было? А была фальшь, фальшь, фальшь, сплошное притворство, "легко и приятно" жить было, когда нужно вовсе не это, подчинение каким-то условностям было, когда без них тебе проще и свободнее, а больше ничего не было, и не то, что не было, а больше ничего не осталось, сейчас ты умрешь, семья твоя утрет первые слезы и спокойно выдохнет, и от тебя ничего нет, ни внутри, ни снаружи.
Это даже не пугает, это отчаивает как-то, из-за этого хочется биться, лишь бы не как рыба о стекло, а чтобы что-то выходило, делалось, исправлялось.
И дело вовсе не в русской литературе, все дело в жизни. Покоя не будет и быть его не должно.