Кто-то называл меня богиней декадентства. Возможно, это предположение и не имело такой плотной формы, а было брошено кем-то за газетными заголовками в сонной полутьме у разлагающихся стен театра, который я, бывало, пыталась спасти, хватая равнодушных прохожих за замасленные рукава. Но какая же я, к чёрту, богиня? От моих пальцев несёт сигаретным дымом, а не крепким парфюмом из ряда поднебесно дорогих, как бывало раньше. Никаких несусветно ярких одежд – взгляд цепляется лишь за силуэты, облачённые в тёмное пальто, с развевающемся на снежном ветру шарфом предпочтительно синего цвета и оттенками. Вдохновляющие ленты тут и там, приносящие в результате лишь комки материи, пережёванные и использованные сотнями. Я жажду бродить по cathedrals и лить слёзы над абсолютным превосходством, я мечтаю перебирать архивы в Англии, возиться с мольбертами, источать превосходство и всепоглощающие знания – сдержанно излагать биографию Алистера Кроули, говорить о том, что авангарда не было, прочитывать разветвлённые книги по оккультизму и наукам, шептать об Искусстве Дэвида Линча. Огонь, иди со мной. Я создаю себя. Беру скульптурную глину, постепенно перерастающую в нечто более плотное, и накладываю новую кожу поверх старой, а порой и вовсе вгрызаюсь в прежние покровы, освобождая место для новых. Боги, герои и мужчины. Несоизмеримая коллекция, равномерно распределившаяся в сердце, в голове, обволакивающая субстанцией всё моё естество. Стать выше, действительно стремиться к вышеупомянутому статусу, но не знать меры лишь в глубоких рассуждениях. И начать стоит с рук.