Я сегодня до ужаса влюблена в филфак.

Старый, в огромных, с большими диоптриями очках, весь немного согнутый и худой, В.В. открывает перед нами дверь своей каморки и пропускает вперед. Дверь сипло поскрипывает сзади и тихонько закрывается. Первое, что ты видишь - тонны книг. Они везде: на полу, подпирают стены, в шкафах, на полках, на столах и стульях, громоздятся стоэтажными башнями и шатко покачиваются, когда ты продвигаешься мимо них. Все, что есть в этой узенькой комнатке - это литература.
В.В. слабыми руками складывает стремянку, подвигает стул и просит садиться. Усаживается рядом, закидывает ногу на ногу и вздыхает, просит выбрать любимого писателя и одно его произведение. Пока мы обсуждаем это, в единственное, ни разу, наверное, не открывавшееся окно проскальзывает луч уже почти весеннего солнца, он мягко спадает на разбросанные бумаги, пробегает по стопкам книг, освещает как пыль медленно передвигается повыше, чтобы осесть там надолго, открывает каждую трещенку на облупившейся краске стены и прячется, в итоге, где-то между желтых страниц под потолком, его уже не видно, а слышно только как он шуршит и цокает стрелкой часов, которых нет в кабинете.
В.В. встает, подает две книги нам в руки, ищет третью, не находит, говорит, что чувствует ее присутствие где-то недалеко, надо только поискать. У него галстук заправлен в пояс брюк, седая, очень белая борода и усы, он спрашивает почему я смеюсь и не забыл ли приклеить их утром.
Мы выходим очень осторожно, боком, чтобы не задеть даже случайно ни одной вещи. Вот дверь уже скрипит и мягко захлопывается за нашими спинами. Только мы уже в совершенно другом Мире.