зимадвадцатая а ты разбитая, ты помятая. никакая девочка - пыль с книжных полок. пересекаешь улицы в поисках тех, кто дорог. ты сама - то не умница, не красотка, не в весёлую тебя превращает водка. да не выйдет из тебя ни принцесски/ни счастья/ни бодрости. ты стремительно падаешь вниз, умоляя тебя спасти. ведьма ты. невезучая. и душонка сухая, как лист тополя в ноябре. кстати, одно, что по воле случая, не бывать вам на том самом важном тебе алтаре. прикрывая ладонями глаза зелёные - несмышлёные - несуразные - невесёлые. всё твоё любимое отчего - то синее и слова главные - непроизносимые ты таишь в себе словно в инее, и не можешь выставить напоказ. и кричишь криком бешеным: ну спаси меня, ты спаси, а потом оттолкнешь сама же, крестишься: Господи упаси. ты в глаза ему смотришь - то чаще, чем в зеркало и сама себя перекроила да исковеркала переделала/перешила, только дурочка, как всегда, по глупости, поспешила. и стоишь одна, как наказана. в блокноты пишешь всех кому что - то должна и обязана за нелепые "милая и родная. близкая - важная - не вторая." ты стоять так согласна до потери сознания и мечтать как сын ваш бегает рядом с вами, у которого "губки мои, а вот носик твой" - ты в порядке? прости, задумалась. и…пора домой. уходишь медленно, нехотя так еле -еле говоря "увидимся" равнодушно и не спеша. и его "пока" как мороженое в карамели, а сутулая в мятом свитере навечно твоя душа.