Вот живет себе такой мужчина, предположим. И все у него нормально, все хорошо. Ему так кажется, по крайней мере. Жрет от свою пережаренную картошку и пьет пивко, вытирает сопли полотенцем и отращивает ногти на ногах. И тут ты такая. Пришла, поулыбалась. И ему приходитя стричь ногти. Возможно, приходится есть полезное, жениться или брить яйца. И ты говоришь как мудрая, делаешь эпиляцию бикини, варишь борщ. И все, что было до этого, кажется немного нелепым. И все это, что сейчас - как-то странно. Зачем ты здесь, зачем он тут с тобой. Вы - идиотство. Вы - один сплошной каламбур из детских попыток отыскать в вашей разнице точки соприкосновения и уцепиться за них ладошками. Такой праздник химии, истинктов и эгоизма, что пляшет даже ленивый. Ты пытаешься заполнить пробелы себя им. Довольствуешься этим наполнением и принимаешь его за предмет любви и вожделения. С ним та же штука. Он гордо присваивает тебя, пройдя через тернии соития, и с тех пор не расстается с мыслью, что он собственник по доверенности. И все это мы классно называем любовью и прочей красивостью. А может мы просто детские дети, и все это подчиняется какой-то красивой разумной логике. Весь эгоизм чист и оправдан, все эмоции натуральны, все поступки первичны, все минуты вместе неповторимы.