Ты не хочешь быть собой. Любишь прятаться и зарывать голову в песок, как только нужно делать выбор. Пусть маловажный, но выбор. Ты прячешься ото всех в платяном шкафу, закрыв глаза ладонями и вдыхая терпкий запах средства от моли, мечтая, чтобы тебя никто и никогда не нашел. Ты ненавидишь и по ночам составляешь собственный некролог, повествующий о банальной причине смерти разорванного сердца, порванной и вздернутой души. Ты веришь, обкусывая ногти и сдирая с них и без того облупленный лак, украдкой поглядывая на людей, прокручивая в голове самый легкий для тебя способ самоубийства. Реального, страшного, пугающего лишь для неопытных невротиков, да твоих почти выкошенных близких. Это все чушь. Ты просто встанешь со скрипящего стула, отряхнёшь подол непозволительно короткой юбки, да будешь жить. Ты будешь жить, страдать, кусать ногти и губы, ломать собственные пальцы и психику, но никогда не решишься освободиться от стальных прутьев, прокусить металл и стать свободной. Ты слабачка, вот и все.