Люди, которых мы отчисляем из своей жизни потом обязательно будут хорохориться тем, что это они выгнали нас из своей темной и потасканной судьбы. Так бывает всегда. Они не любят проигрывать, не любят признавать, что не они раздавили сердце первым, а было раздавлено их сердце, которое впоследствии закопается где-то на заднем дворе, под сопливую чушь и музыку, от которой хочется шагнуть с Пезанской башни и упасть как-то криво. Да и мы, впрочем, растягиваем губы в улыбке, если нам дали невежливого пинка и отлучили от привычного места обиталища, показав фигу или что-то еще менее культурное. Из всех сил, чтобы не прослыть слабыми, мы упорно делаем вид, что ушли сами, гордо хлопнули дверью и челюстью, прищучив того, кто некогда весьма приветливо встречал нас на пороге.

Меня тошнит от этого лицемерия, ей богу. Почему бы не признать, что твое прошлое оставило тебя, а не ты его, украдкой бросив взгляд на темную фигуру под одеялом? Почему бы не наскрести в себе хоть малейший рационализм и честно признать, что человек из тебя - не самый лучший представитель гуманизма и прочих, мать его, толерантных учений? Все висит на соплях, но утыкаясь взглядом в пол, упорно говорить о том, что спасет жалкую гордость от камней насмешек, дабы чувствовать себя героем, сумевшим раньше жалкой дворжняки укусить ее за задницу.