Стоя вечером у окна, как цапля, на одной ноге, потому что холодно, а идти за тапочками лень, ты выдуваешь дым сквозь москитную сетку и думаешь. Думаешь о том, что было. Это прошлое, оно ведь всегда приходит на ум в моменты одиночества, обычно уже давно с округлыми краями, которые как камень в воде, со временем округлился и уже не такой острый, как в тот момент, когда он только откололся от скалы.
И ты, как мазохист, выуживаешь из памяти самые мрачные моменты, пытаясь вспомнить их детально, ожидая получить те самые чувства… Но нет. Все пресно и как в черно-белом кино. Ты ловишь себя на мысли, что все эти люди, которые сделали тебе больно, все эти ситуации, которые перевернули твой мир, они сыграли отнюдь не отрицательную роль. Это был раствор, который хорошенько скрепил тебя как личность. Который укрепил твои принципы, или даже создал новые, которые ныне и делают тебя личностью.
Ты вспоминаешь всех тех подонков, которые резали тебя без ножа и улыбаешься. Они помогли тебе стать тем, кого теперь ценят и любят. Стать тем, кто знает себе цену и не позволит опускать себя в своих же глазах. Они дали то, чего не может получить человек вне социума. Это как с растениями - домашняя комнатная диффенбахия померкнет и умрет, лишь только ее забыли полить, а одуванчик будет прорываться сквозь асфальт и своим ярким цветком радовать других.
Потушив сигарету и развернувшись обратно, в теплую комнату, к кофе и музыке, ты с усмешкой шепнешь "спасибо" всем тем гондонам, что когда-то изрезали твою душу. Ты прощаешь их и желаешь добра, радуясь, что данные индивиды более не входят в круг твоего общения.