Вся моя жизнь - одна сплошная ирония; и я стараюсь смотреть на это оптимистично, воспринимать ее так, раз уж так вышло, злоба ни к чему же. И у меня нет проблем с самокритикой или сарказмом в свою сторону, я могу посмеяться там, где действительно смешно, если объктом этого являюсь я, почему нет. Но дело в том, что в каждой шутке есть доля правды. И подступают моменты, когда смех уже не помогает, когда от него нет толку, а просто хочется, чтобы тебя пожалели: упасть кому-нибудь в плечо, сказать, что да бллин, дура же, и все оно не так, и все сложно, и я вот штаны прям на жопе порвала, и чтобы с тебя не смеялись в этот момент, а посмотрели нежно-сочувственно, погладили по головке и сказали, что это просто точка, таких точек много, но они кратковременны, а значит быстро пройдут; чтобы тебя успокоили, вселили уверенность, заботу, заботу не только о том кушала ли ты сегодня, а заботу о твоей жизни, о твоем будущем, о том, что с тобой происходит. Это нужно, это точно такая же точка - кратковременная, но существенная, это потребность.
А тебя в этой точке почему-то каждый раз бросают. Да как же так, почему так, всем же необходимо сочувствие, так почему вы боитесь в этом признаться? Так страшно показать слабость? А что в этом страшного?
Почему человеку совсем не страшно показать эгоизм и своеволие, но страшно, если увидят уязвимость. Все же уязвимы, просто каждый в определенном сегменте, это так, это естественно, и от того, что вы это отрицаете, вам не перестанут делать больно. Боль - природная часть человеческого организма, его мазохистического начала, я уже говорила здесь о том, что человек ею упивается. Но и она проходит.
Так за чем же дело стало?