Удивительно, как сильно на меня влияет просто перестановка книг на полках. Просто перебор маленьких вещичек, которые с каждым перебором, с каждым годом хранения их, становятся все более значимыми.

Почему выходит так, что я веду себя как тварь с теми, к кому чувствую бесконечную благодарность (чувствую по-настоящему - это важно уточнить в моем случае). Зато с теми, на кого мне должно быть по-хорошему плевать, я приятна и дружелюбна. Что-то в жизни явно пошло не так и мир кричит мне, тычет пальцем в в источник болезни. Или это не мир, а я сама начинаю просыпаться, видеть все в верном свете.

Я буду стараться лучше. Хоть бы они меня простили, хоть бы нам удалось договориться. Только это и важно, только они важны, и больше никто, никто.