Белый шоколад. Запах вареной морковки от старых деревянных домов в центре города.

Столько слов - а для чего они? Даже тошнило вчера от такого количества черных строчек. Это сродни графомании, безумному/бездумному коллекционированию, накопительству. Что я пытаюсь найти среди этого вороха чьих-то слов, какого ответа, какой помощи? У меня даже нет цели. Может, я хочу среди этого чужого найти свое? Может, питаясь словами, хочу породить свое? Может, в чужом отражении вижу грани своего? Но когда это происходит ежедневно, когда это не просто естественное стремление, а единственное занятие - это доводится до автоматизма. Исчезает чувство, исчезает жизненность поиска, все сводится к заданию, удовлетворению выполнением плана.

То, что я во всем мире интересуюсь только собой, убивает амбицию к действию вовне.

До фантастики, до чего-то нездешнего доходит, когда меня не замечают физически. Когда не слышат моих шагов, когда кондуктор просто проходит мимо каждые несколько дней. Тихо-сам-с-собой - как меня еще назвать, если я настолько закрыта от всего внешнего, но просто потому, что оно мне не нужно. Не потому, что оно плохое, или меня не удовлетворяет, а потому, что это был бы излишек.

Надеюсь, что кончится это время полной самоизоляции. Надеюсь, что когда я оторвусь от солнца и опущу взгляд на город, то вздохну с облегчением, найдя в себе чувство к Другому, или Другим вызванное. Другим - живым, теплым, живущим. Другим - нормальным, умеющим диалогизировать.