У меня было сердце, которое сочилось болью и пороком. Я вырвал его, но не для того, чтобы осветить чужой путь, а чтобы облегчить собственные муки. У меня были чувства, я разорвал их и сжег, поняв, что без этого жить куда приятней и легче. Для меня. У меня была удача, но я отдал ее за возможность упиваться чужой болью и не чувствовать свою, которая в это же время смыкала пальцы на моем горле. Я пытался покончить с этим целых два раза, но каждый раз находился кто-то, решавший за меня и говоривший, что это пройдет. Я верил и ждал, но облегчение не посещало меня и я прекратил верить людям, осознавая, что один - в поле воин. Моя душа сгнила, истлела, но чувствует боль, вызывая на моей маске чувство удивления и отвращения. К самому себе, прежде всего. Я отдал лишь часть своих чувств, забыв о том, что в моем "доме" есть чердак, на котором полно пыли чувств и эмоций. Забыл и поплатился за это, чувствуя под холодными, мраморными пальцами частое биение. Раз - два - три. Мерный стук. Я еще жив, рыжая, раз готов выть и кидаться на стену от боли и отчаяния, что окутывают мое тело.