Тихий вечер после дождя. После 10 рассказов И.А., большая часть которых настолько лиричны, что утомительнейшие описания природы начинают затягивать. Догорает последнее масло пачули. Сижу и с одной стороны отдана вся Фрэнку Синатре, чего еще не бывало (а все началось с нью-йорк, нью-йорк, черт возьми). С другой все хочу-на-Восток.

Завтра все снова начнет кружиться, снова унесет меня. Жизнь не останавливается, времени в сутках не хватает. Очень мало думается. Если начинаю двигаться, то остается только ждать, пока не кончится заряд, пока снова на меня не упадет что-то тяжелое и придавит меня. До тех же пор не могу остановиться, не могу ни на секунду расслабиться и окунуться в момент. Как сейчас - наверное, последний спокойный вечер перед длинным марафоном, в котором я снова буду испытывать себя.

Пару дней назад… я словно на несколько часов вернулась в прошлое, к тем незакрытым вопросам. Что происходит на самом деле? Никто никогда не узнает.