В определенный момент ты переступишь через себя. Сотрешь все ссылки, удалишь все переписки и сожжешь прошлое, которое забивает твое горло землей. Однажды, глядя на свои "забитые" руки и безобразные шрамы под ними, ты поймешь то, что все это было зря. Люди рядом, которых ты не терпишь. Звуки города, который ты ненавидишь до тошноты. Себя в зеркале: Мрачного, не бритого, с запавшими от бессонной ночи глазами и полу ухмылкой на сером лице. И от этого осознания не спасут ни наркотики, ни алкоголь, ни амнезия. И ты начнешь приносить хризантемы, пахнущие семечками, на собственную могилку, вытягивая уставшие ноги и вопрошая: "ну как ты, старина?". И из могилы поднимется твоя душа. Потрепанная ненавистью, цинизмом и отвращением. Гнилая, грязная, пахнущая так, будто гангрена лишь распространяется, а не уже захватила все твое сознание и тело. Щелчок зажигалки, темный пепел сигареты падает прямо на надгробную плиту, будто слезы. Отравленные никотином слезы.