Мертвым не место среди живых. Они хотят от нас тепла, любви, ласки и заботы. А как дать то, чего ты лишен? Как отдать всего себя, когда большая часть тебя - сгнила? Когда ты по частям отрываешь от себя, закапываешь и забываешь о том, где эта чертова часть? Как дать то, что заслуживает живой, когда у тебя своя шкала ценностей, которая просто не дотягивает? И наш максимум никогда не перешагнет их минимум? Как объяснить бьющемуся сердцу, что твое, старое и прогнившее - даже не в сундуке Деви Джонса, а просто рассыпалось прахом и было развеяно на старом кладбище, которое даже ты сам уже не посещаешь? И, знаешь, пожалуй, самое отвратительное даже не это. Самое отвратительное то, что если живой захочет понять, у него никогда этого не выйдет. Ведь нельзя же полностью проникнуться ситуацией лишь выслушав то, что тебе говорят? Нужно самому побывать в могиле, воскреснуть и тогда. Что ж, тогда обратного пути уже не будет, даже если ты захочешь вернуть прежнее тепло в ладони, ты не сможешь крикнуть "Остановитесь! Я передумал!". Обратного пути нет. И ты становишься таким же. С холодными ладонями и прогнивающей душонкой, ибо прежде чем примерять на себя роль мертвеца, позабыл позаботиться о том, что действительно важно, уделив время тем мелочам, которые совсем того не стоили. Как объяснить живому, что ты сглупил и оттого задержался здесь?