он прекрасен, так как от идеального в нём ни грамма. у него в глазах борются сплошные противоречия и чёрт знает, что творится в этой голове. "и кровь его не раствор печали, а, собственно, дистиллят", ему никто не ровня, и если он и дорожит чем-то, то пусть это "что-то" собой гордится.
о моём дурацком чувстве он однозначного мнения: "перестань маяться дурью, глупая". однако я советов не слушала сроду, и сейчас не стану. отвечаю: "моя дурь, мне и решать её судьбу", допиваю заваренный им чай и покидаю его квартиру, с ощущением пустоты в голове. дурочка.
