Если я выживу - будет плевать на количество смертей в моем желудке. Ты даже представить не можешь, что я испытываю, когда целую тебя. Я словно каждый раз прощаюсь, внутри словно все замЕрает - от слова "смерть". Еще хуже, когда меня целуешь ты, особенно если не в губы, а любой другой участок тела. Дышать становится страшно, а внутри не то, что быстрая смерть, там словно атомная бомба взрывается, пуская волну до самых верхних клеточек организма.
Если я выживу - соленые дорожки около глаз, новизну которых ты всегда так ненароком проверяешь указательным пальцем, высохнут и исчезнут. Они появляются сейчас то ли от благодарности, то ли от мысли о том, что прикосновения ни одного мужчины еще не были такими родными для меня, то ли от страха, что я вот-вот могу этого лишиться.
Если я выживу - я запомню каждый изгиб мускулатуры, каждую бархатную волосинку, каждую ниточку одежды - так, словно это еще одно прощай-и-здравствуй навсегда.
Если я выживу - эти междометия перестанут быть такими последними. Не могу смотреть на то, как ты уходишь. Даже если всего на одну ночь и один день - согласно нашему престраннейшему уговору видеться пореже - все равно кажется, будто тот страшный день вернулся. 14 марта. Ненавижу март.
Если я выживу - я полюблю март.
Если я выживу - мне больше не будут нужны мужчины, как сахарозаменители. Проведя день в компании противоположного пола я вроде отвлекаюсь - сложно не оторваться от мыслей, когда тебя окружает такая атмосфера интереса к твоей персоне. Однако едва я оказываюсь в твоих объятиях, осознаю, что все они никчемны, и совершенно с тобой не сравнятся, мой черный тросниковый сахар.
Типичное "что делать, и как с этим бороться".
Я знаю, что тебе тоже тяжело. Возможно, даже тяжелей, чем мне - ведь делать выбор все же сложнее, чем принимать его. Согласна ждать столько, сколько потребуется… если выживу.