03 марта 2014 года в03.03.2014 14:31 17 0 10 1 Моя. У него короткие волосы, нет татуировок, и рост его не превышает 170. Он постоянно улыбается и обнимает ее за талию, демонстрируя мне, что она принадлежит ему. Его акцент царапает мне слух и не вызывает ничего, кроме ненависти. Мы похожи только привязанностью к ней, но я чувствую его парадоксальное сходство со мной. Она не замечает (не хочет замечать) искры соперничества между нами. Ни о каких лаврах речи не идет. Он из того мира, который мне абсолютно не интересен. Он из тех слоев общества, которые я всегда презирал и считал выходцев оттуда не более, чем приложением к должностям в посольстве или прочих местах, которые им с младенчества купили их родители. Я редко улыбаюсь. Он редко этого не делает. Я всегда в черном. Он в белом. Мне хочется проткнуть его пикой насквозь, чтобы посмотреть, какого цвета его кровь. Самообладание трещит по швам, желание услышать звук ломающихся костей увеличивается, когда он наклоняется к ее уху и что-то лепечет, с легкостью перескакивая с идеального английского на корявый русский, с немым торжеством поглядывая на меня. Днем она смеется над его нелепостью и желанием угодить ей, а по ночам убивает свою душу подо мной. Едва всходит солнце, она встает у окна и молчит, пока я не отнесу ее обратно, чтобы выгнать от себя через несколько часов. Она знает, что со мной обречена. Знает, что мои слова в порыве лишь слова. Она не любит своего имени и иначе, чем «Марго» я ее не зову, хотя это имя очень далеко от истинного имени. Она рвет все, что я пишу о ней, обвиняя меня в том, что я насильно отнял ее душу, лишив ее права выбора. Ей нужен виновный, я готов им быть, лишь бы она не чувствовала того, что чувствую я, когда ее улыбка достается не мне. Никто не заговаривает о будущем, оно и без того весьма понятно. Его просто нет. По крайне мере у местоимения «мы», которое никто из нас никогда не произносил. Когда за окном будет таить снег, она будет горько плакать, прижимаясь ко мне всем телом. Она порвет с тем, кого неоправданно считаю соперником. Но между нами всегда будут стоять другие мужчины, другие женщины, боль, которую ничем не убить. Лишь по ночам, когда все внимание отдается телу, которое матово поблескивает под лунным светом, ты забываешь обо всем, кроме этого. Я не умею ее любить, а она не умеет не любить меня. Когда она это прочтет, будет слишком поздно искать оправдания для всего выше изложенного. Прости, но я слишком сильно хочу до тебя достучаться, раз решил на энное время выйти из тени наших отношений. Блог RANDOMDESTRUCTIONБыдло-бестселлер Личное