02 февраля 2014 года в02.02.2014 18:37 18 0 10 1 Писать о феврале навзрыд. Эпиграф М. Как и я. Мы не покидаем больниц. Ночуем в холодных палатах и выдыхаем дым в приоткрытую форточку. Нет правды, нет прошлого, и будущее рисуется запахом кофе и лимона. Не самая лучшая смесь, которое чувствовало мое обоняние. Вокруг нет людей, нет источников шума и можно слышать, как в капельнице отмеривается жизнь. По капле, чуть-чуть. Горе опутывает и за пределами стен. Хочется ухватиться за горло, но руки безвольно опускаются по швам, не в силах достать пачку сигарет. Мрачно шутит, что таким методом можно бросить курить. Надеваешь лишь черное, чтобы прикрыть страшную гематому на груди. Сквозь другие цвета боль просвечивается. Сухие слезы и горячие ладони на щеках. Жаль, не мои. Откуда берутся силы на буквы и размывы на страницах? Кому выплеснуть горе, скопившееся в некогда живом человеке? Теперь я понимаю, почему люди говорят с собой. Они боятся сойти с ума, но не найдется собеседника, который был бы готов выслушать, а главное понять. Иногда эта глыба шевелится и с нее кусками валится отчаяние и раздаются сдавленные хрипы боли. Глыба больше не просит помощи ни у людей, ни у богов, в которых когда-то так свято верила. Отчего в памяти всплывает «проклятый» и то, что когда сделало очень больно. Так давно, что отдается эхом в голове, как легенда или придание. В руках ломаются ручки, от волнения. Пишешь для себя, в стол и хранишь молчание, когда говорят «везунчик». И воешь по ночам от нежелания жить. Ну вот, написал это «вслух», а то все блуждал вокруг да около. Я разуверился в вашем боге окончательно. Ему плевать на мольбы. Блог RANDOMDESTRUCTIONБыдло-бестселлер Личное