Глупцы те, кто верит в это. Время - не доктор айболит, который даст тебе лекарство. Время лишь притупляет все, дает тебе привыкнуть к твоему внутреннему состоянию. К тому, что творится в твоей голове.
Вот сидишь ты, а рядом с тобой твоя Боль. Со временем, ты начинаешь думать, что она живая. Прям как ты. Ты просыпаешься с ней, засыпаешь с ней и так до бесконечности. Боль становится твоей невидимой невестой, твоим ребенком, которого ты носишь под сердцем. Боль становится тем, ради чего ты живешь. Иногда она уходит.
Очень редко, но она покидает тебя. И ты чувствуешь это. Всем своим существом, каждой клеточкой своего измученного тела. И становится жутко некомфортно, как будто камушек попал тебе в туфлю и ты не можешь его вытащить. А ее все нет.
А некомфортно из-за того, что ты привыквешь к ней. Привык, как к живому человеку. И ты пытаешься, пытаешься изо всех сил найти ее. Руки в кровь, ноги исполосованы, но ничего нет. Физическая боль совсем не та. Нужна именно та, та единственная боль, которая разрывает тебя на куски и одновременно склеивает.
И она возвращается. Возвращается. Та же твоя, родная любимая боль. И ты принимаешь ее потому что ничего кроме нее нет толком. Вновь холишь и лелеешь. Подпитываешь ее своими безответными чувствами, ибо ей тоже нужно питаться. Как и тебе. Или не обязательно. В твоем случае.
Прогоняешь в голове обрывки воспоминаний, взгляды, прикосновения, фразы, чтобы питать ее. И она цветет. Цветет, как розы, подаренные человеку от всего сердца. Они не увядают, так же, как и она. Она затмевает тебя. Она становится королевой этого бала. Не ты. Ты никогда ей и не была.